Немножко мыслей. Очень простое слово.

 Есть в мире одно очень просто, но вместе с тем безмерно сложное слово - смерть. Вы ведь боитесь его, правда? Ну может не его самого, а того, что будет потом? А ведь вдруг ничего не будет? И что? Не будет никакого итога? Не будет кнопочки "new game"?  Не будет вообще ничего? Даже финальных титров? "И никого не стало..."
 Наверное, именно это и пугает - пустота. Даже ад не так страшен, как полное отсутствие чего-либо, согласитесь. А может это и есть ад - абсолютная пустота. Как черная дыра. Ведь никто не знает, что там по другую сторону. Есть много-много различных версий. Какая правильная, вот ведь вопрос? Ведь никак не докажешь. Ну никак. Совсем. И даже не пытайся, да-да. И вездесующая себя пустота только мешает, а не помогает определится... где твое место, и что ты за птица.
 Знаешь, страшнее не когда пустота потом, а когда пустота в тебе. Когда ты стоишь перед ней или ним, и не знаешь что сказать. Когда ты пытаешься думать, а не думается и даже не пытается пытаться. Когда...
 Мы всегда хотим добиться чего-то в жизни, а не в самих себе. Было бы странно, согласитесь, добиваться не мира во всем мире, а мира в себе. Это странно только нам, русским(как опрометчиво я причислил себя к русскому народу, ну да ладно), а на Великом Востоке - нет. Там это в порядке вещей, ага. Увы, мы не на Востоке, и не на Западе, мы посередине. Но это не значит, что мы в полной... Как раз наоборот, это они в полной, а нам отсюда видно лучше, да-да.
 Знаешь... Пришел апрель. А через пару дней уже и май. И одним майским днем будет год. Но только тебя в нем уже не будет. И настанет тот августовский день, когда будет год, как тебя не будет больше никогда.
 Знаешь, вот ведь странно. Всю жизнь ты считаешь, что знаешь какие-то слова, какие-то действия, взгляды, которые помогут кому-то близкому тебе пережить чью-то смерть. Но ты ведь никогда не узнаешь, что на самом деле у человека внутри. Даже если ты великий специалист по психологии, и ты читаешь людей как открытую книгу, ты все равно никогда не будешь знать, что сказать. Пока не переживешь это сам. И ты поймешь, что тому, кто перенес такое, не нужны никакие слова твои, действия твои, взгляды твои. И ты ему не нужен. Ему нужен лишь тот, кого нет. Но пустота беспощадна. Ей ведь неведомо, что такое горе. Она же пустота, внутри нее пусто...
 Вот представь, что ее больше нет. И не будет никогда. Понимаешь? Н-и-к-о-г-д-а. Как так? Ведь только вчера она была здесь, она смотрела, она дышала, она любила, она жила! Ан нет, все. Её нет. И у тебя перехватывает дыхание, и перед глазами пробегает вся жизнь... её жизнь. Сразу становятся все плохие моменты настолько прекрасными, что... У тебя на глаза наворачиваются слезы, а сердце так сжимается в груди, что кажется, что оно стало настолько крошечным, что сейчас возьмет и выскользнет из груди. А потом наступает она - пустота. Как будто выключают что-то в тебе, просто так. Как свет гасят. И ты теряешься. Ты не знаешь, что делать, кому и что говорить. Ты ведь не знаешь ничего. И по прошествии сотни чужих смертей ты так ничего и не будешь знать. И ты ходишь, мечешься, плачешь. Плачешь так, как не плакал никогда. И никто вокруг не знает, как тебе помочь. Все смотрят тебе в глаза, надеясь найти в них хоть что-то... Словно просят тебя помочь им помочь тебе. Но нет, не получается. И ты пытаешься заполнить эту пустоту. Как заполняют неловкую паузу в разговоре. Заполняют её по-разному. Кто-то заполняет её алкоголем, наркотиками - всем тем, что затуманивает разум, заставляя забыть, пережить. Кто-то смеется, пытаясь включить погашенный ранее свет. А кто-то - новыми людьми, похожими на тех, кого нет.
 А потом, как-то само по себе, наступает некое... примирение. Словно тот, кого больше нет, подходит к тебе и говорит: "Прости меня за то, что меня больше нет. Живи дальше, не существуй." И пустота как-то уходит. Да, тебе все еще грустно, но не настолько пусто. Она все еще есть, но как-то отходит на второй план. В больших городах это происходит быстрее. Там некогда быть пустым. Пустому - пустое место. Зачем ты там нужен, с пустотой? Там и так их хватает.

Первый.

Пролог.

 Люди такие разные люди. Бывают люди, а бывают и нет. Но есть они всегда, как есть. А иногда, смотришь, вроде есть, а вроде и нет. Вся разница в отношении к людям. Ведь нельзя никак не относится, но некоторые говорят, что можно. Лгут? Может быть. Видимо, просто хотят никак не относится, а получается как-то, хоть как-нибудь, но получается. Но если мы не будем людьми, то кем мы будем? Чем-то более высшим? Или низшим?
 Скорее второе. Выше, быстрее, сильнее - это люди. А не люди, они не выше, не быстрее, и не сильнее. Они люди-"не". Нелюди. Кто-то скажет, что их нет, они же нелюди, а люди - это все; а кто-то скажет, что есть, несмотря на "не", ведь они тоже люди. А зачем быть нелюдем, когда можно быть просто Человеком? Каким сделали? Зачем стремится переступить через себя, или через ближнего своего, если это приведет только к худшему. Не сразу, может быть, но в итоге-то зачтется. А, говорите, все так делают? А кто эти "все"? Люди, или нелюди? А?...

Первый.

Эта история произошла давным-давно, а может быть, и не произошла вовсе. Это не важно. Их было двое: Первый и Второй. Их имен уже давно никто не помнит, все помнят только то, что Первый всегда и во всем был первым,а Второй – вторым. Так повелось у них с детства. Они родились в одном и том же городе, в один и тот же день, в один и тот же час, в одну и ту же минуту, но только Первый был первым, а Второй – вторым. Они не были братьями, но все считали их ими. Первый первым встал на ноги, первым звонко произнес«Мама!», а Второй – уже вторым. 

 Первый всегда и вовсем был первым, он был самым лучшим, а Второй был немного позади него. Нет, Второй был настолько же умен, как и Первый, был так же красив как и он, так же спортивно сложен, он был таким же, как и Первый, просто Первый был первым, а Второй – всего лишь вторым. Поговаривали, что существовал и Третий, но он всегда стоял в стороне от них. 

 Они любили друг друга, и везде, где бы не появлялся Первый,рядом с ним был Второй, как равный он ступал вместе с ним. Любое препятствиеони встречали вместе, и препятствия со временем стали бояться встречаться им. Второму никогда не претила позиция Второго, он был рад быть позади своего лучшего друга, и старался не уступать ему ни в чем.А Первый всегда был счастлив, обернувшись, увидеть Второго и больше никого. 

 Прошли годы. Оба блестяще закончили ВУЗ, попали на престижную работу. Время шло, но казалось, оно не властно над ними, они все также были молоды душой, в их глазах ни на секунду не потухал огонек, а дружба их только крепчала с каждой секундой. 
И вот, в их жизнь вторглась Она. Она не была идеально красива, невероятно талантлива или безгранично умна. О нет, она была обычной,каких были и будут миллионы, но для них… Для них она была Той Самой. В жизни каждого есть Та Самая. Та Самая, при виде которой твое сердце начинает биться во сто крат чаще, Та Самая, которая разжигает огонь в твоих глазах еще сильнее,Та Самая, которая… Та Самая. 
Она любила их обоих, но как и все мы, она должна была выбрать, выбрать того, с кем она осталась бы до конца своего света. Но она не могла сделать выбор между ними, ведь она любила их одинаково, хоть и Первый был первым, а Второй вторым. Она не придавала этому никакого значения. А они не хотели делать выбор за нее, ведь они любили друг друга. И пришла война. 

 Война пришла незаметно, подкралась исподтишка, словно лисица на охоте, разоряющая гнезда. Войны всегда вторгались в жизни, и отбирали их у тех, кто меньше всего этого заслуживал, ведь война всегда несправедлива,насколько правильна она бы не была. Война как болезнь, вырезала все, до чего могли дотянуться её руки, и, она добралась и до них. 
Первый и Второй ушли на войну вместе, на равных, как ивсегда. А Она? Она осталась одна, и никто не нужен ей был, Она хотела, чтобы свойны вернулись они оба, Она молила, Она просила Войну оставить их здесь. Но Война неумолима… 

 Пуля. Одной-единственной лишь пули, этого ничтожно малого кусочка металла достаточно, чтобы выбить из человека жизнь. У пули нет души,она не отличает плохих от хороших, ей все равно, кто победит в Войне. Она лишь выполняет приказ, она идеальный солдат, в рядах пуль никогда не бываетдезертиров. 
Неумолимо приближался Тот День. Тот самый День может наступить в жизни любого человека, а в столь тесно связанных судьбах, как у Первого и Второго он наступает одновременно. Ведь Дню все равно, он как и пуля,как и Судьба просто выполняет приказ. 

 И вот, кто-то отдал тот приказ. И наступил Тот День, и полетели Судьбы, заряженные в ружья, искать своих хозяев. Но пуля, предназначенная Первому, не нашла его. Второй помешал ей. Он отдал свой свет, в обмен на свет Первого, ведь он знал, что тот поступил бы точно также. А пуле было все равно. 

 На поле боя стихло, показалось Первому. Он огляделся. Война прошла дальше, забирая все новых и новых, она оставила Первого в покое. Ни звука не существовало для него. Беззвучно вершились чьи-то Судьбы, рушились чьи-то жизни, гас чей-то свет. Но ему это было не важно. Второй умирал за негона его руках. И, умирая, Второй был прекрасен и спокоен, он был счастлив, а Первый нет. Он плакал и просил Время повернуть вспять, забрать его вместо Второго.Но Время только горько усмехнулось в ответ на его молитвы. 

 Первый положил голову Второго к себе на колени и заплакал.Слезы его испарялись в жарком дыхании Войны, не долетая до земли. Второй тихонько приоткрыл глаза, и увидел страдающего друга. Он легонько улыбнулся, и, облизнув окровавленные губы, произнес свои последние слова: 

 - Прости меня, мой друг. Прости меня за то, что в этот раз яПервый. Я слишком долго был Вторым, побудь и ты немножко мной, как я сейчас побыл тобой… 

 И умер в тот же миг Второй, а Первый безутешно плакал, и плач его был словно вой. 

 Вернулся Первый с той Войны героем, и Та любила лишь его. 

 Но Первый вечно помнил то, что он навечно стал вторым, ведь первым был всегда Второй, отнюдь не Первый…

Привет.

Здравствуй, бложик.
 Естественно, я не буду к тебе так обращаться, мы еще не настолько хорошо знакомы. Ты мне понадобишься. Для хранения мыслеобразов.
 Когда-то давно, когда большого Интернета и в помине не было, люди вели дневники. Большие, маленькие, средненькие. На бумаге. А потом, появились Интернеты и бложики. А Интернет показался людям лучшей бумагой, чем обычная бумага. Правда, люди им не подтираются. Ну, по крайней мере в физическом смысле. Но людям Интернет нравится. Хороший он. Местами, да-да.
 Так вот. Нужен ты Коленьке. Забывать Коленька начал всякое. А ты будешь помнить. И кто читать будут, может быть найдутся и такие, тоже будут помнить. Если захотят.